Fogo sobre Terra

 A veces todos desearíamos ser

un río lleno que desborda hacia el mar

una explosión que pueda todo romper

un vendaval capaz de todo matar

Pero otras veces solo quiero tener

oscuridad para poder esconderme

un laberinto donde pueda perderme

poder frenar el tiempo alguna vez

Dolor, 

saber que en esta vida

aveces la salida

es ser un buen perdedor.

Amor,

de mi fuente perdida

ven a curar la herida

de este buen soñador

Carta al Rey de la Cabina

Querido perro de la falda de mi Rey de la Cabina:

¿Serías tan amable de leerle? Gracias.

Deberías tener la paciencia de saber que el amor
no es aquella estrella que nació contigo, y que
incubaste toda tu infancia. Tu gran mapa del tesoro
y el tesoro mismo. Me detengo, no te lo digo dando
una lección, dejaría de escribirte en este momento si así lo sintieras.
Lo que quiero decirte es que el amor no va a poder ser eso,
aquella estrella que nació contigo, tu gran mapa del tesoro y el tesoro mismo.
Será lo que podamos hacer juntos. Eso te quería decir.
Juntos.
Y desnudos.
Que es lo otro que te quería decir.
Cómo árboles preparando su ajuar para el otoño.
Vistiéndose de su propia desnudez.
Cargándose de hojas que caen hasta que no queda ninguna.
Preparando su amorosa boda con el otoño que es,
por favor, suspendan todos los juegos de palabras,
que es el nido de la primavera. La primavera no nace
sino del despojo de todo lo viejo, y no veo una primavera enfrente de nosotros.
No veo sino un otoño sereno y reconcentrado. Un horno hecho de pensamientos y reflexiones.
Una cocina secreta, como duermen los osos en invierno y crecen soñando.
Es tan curioso que haya tantas partes de la vida que se transiten en sueños.
No podría invitarte a ninguna primavera, y no sólo porque no la veo. Ni la tengo, ni podría con ella.
Si alguien esperara la primavera, si después del verano,
alguien otra vez esperara la primavera, le avisaría que olerá a podrido.
No podría invitarte a una primavera, además, porque lo que más quiero es desnudarme.
Cargada de hojas viejas.
Desnudarme.
Y ver
cómo te desnudas.
Yo de mis miedos
y tú de tus sueños
que tanto miedo te daban, o te dan, porque te veías
convertido en un soldadito de plomo, de un libro
que mamá y papá no habían podido escribir para ti,
pero que te habías jurado a tí mismo escribir,
sin faltas ni faltas, ni ninguna falta.
Lo que más anhelo es ver que te desnudes, que desees
tanto como yo,
con amorosa renuncia, despojarte de tus anhelos incumplidos
y a punto de cumplirse.
No nací para entrar en tu historia.
Vine a cambiarte con un beso.

lo amado, amado está-

entre la tierra y los astros hay un vacío/

le ponen nombre/ naves/ astronautas/

pero entre mis zapatos y venus/

no hay árboles/ ni furias/ ni fuentes/ ni centauros

ni ríos/ ni flores/ hay pajaritos que

vuelan más cerca de mí que del cielo/ y

tienen una ventana alta/

y desde esa ventana

miran la tierra y pasan/ como una tarde incomprendida/

y se hunden a los pies del cielo/

 ese vacío sería una libertad si fuéramos libres/

pero nosotros miramos con miedo el camino que pasa/

preguntamos a qué otro infierno conducirá/

preferimos infierno en mano a cien volando/

y la libertad se convierte en un dolor del cuerpo/

como palabra no decida/

y que no hay que decir/

y cada gente es como un astro/

vuela al otro lado del vacío/

solamente algunos pajaritos

hacen señales entre nosotros/ cada tanto/

¡iarjuuuuiiiiiiieeeeeeeejaaaaaaaaaaaaaaaaay!/

¡pequeñez reina!/ dolor que crecés

a cien mil mezquindades por segundo!/

¿asco del mundo y belleza del mundo!/

¡ché!/ contemporaneidad/ oí!

¡que nadie suba en lo que sea a venus!/

¡haya vacío entre nosotros!/

¡vague la almita en su vagar!/ ¡nadie toque este deseo de ser todos!/

¡o todos pongan la mano allí!

J. G.

Detrás de ti
hay algo esperando
puede atrapar tu amor
y no dejar que llegue a mi
que dé sus frutos
que sea nuestro gran amor

si en el sendero te veo
yo quiero
besarte con mis ojos y con el viento
del mar peinar tu pelo
para amar
sólo es preciso dar

tienes que desenredar
a tu corazón del mal
 de este mundo
y entonces me amarás

no pienses que esto es mentira
decirte poesía qué me importa
esta vida es corta
y no nos va a esperar

tienes que desenredar

Una Carta al rey de la Cabina

Ciega de ausencia de no verte,

ciega al resto de tu hueco en el mundo.

Harta de abrazar calaveras de tu presencia

siento el aire que alimenta mis pulmones,

respiro al imaginar que volvería a tenerte

enfrente mío, doblando tu ropa y los jazmines,

apoyando los azahares de tu frente.

Aunque falten siglos para tanto verano,

y hoy sólo tenga para ofrecerte

un otoño lleno de hojas que se retiran

regalando su turno a lo inventado.

Quiero regresar

sólo para lo imprevisto,

para lo que deba nacer de tus manos y las mías.

Para nada que ya haya sido escrito o dibujado.

Ni en tu alma, ni en la mía.


Paloma

Cuarto solo

Si te atreves a sorprender
la verdad de esta vieja pared;
y sus fisuras, desgarraduras,
formando rostros, esfinges,
manos, clepsidras,
seguramente vendrá
una presencia para tu sed,
probablemente partirá
esta ausencia que te bebe.

Alejandra

                Pizarnik

Clelia Moure

"... los lectores sabemos- siempre  y cuando seamos capaces de percibir el carácter inagotable de la lectura- que la poesía es mucho más suspensión que resultado; es mucho más la tensión que el poema atestigua, aquella que ha tenido lugar en el misterioso espacio de la incandescencia, un "antes" de la escritura que, por cierto, no es más que un instante incapturable, cuando todo era pura potencia de resolución. Así como ningún golpe de dados abolirá el azar, ninguna resolución formal que asuma el poema abolirá su productividad. "Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia", el texto poético es vehículo frágil, siempre transitorio, del movimiento incesante del sentido..."