Una Carta al rey de la Cabina

Ciega de ausencia de no verte,

ciega al resto de tu hueco en el mundo.

Harta de abrazar calaveras de tu presencia

siento el aire que alimenta mis pulmones,

respiro al imaginar que volvería a tenerte

enfrente mío, doblando tu ropa y los jazmines,

apoyando los azahares de tu frente.

Aunque falten siglos para tanto verano,

y hoy sólo tenga para ofrecerte

un otoño lleno de hojas que se retiran

regalando su turno a lo inventado.

Quiero regresar

sólo para lo imprevisto,

para lo que deba nacer de tus manos y las mías.

Para nada que ya haya sido escrito o dibujado.

Ni en tu alma, ni en la mía.


Paloma

Cuarto solo

Si te atreves a sorprender
la verdad de esta vieja pared;
y sus fisuras, desgarraduras,
formando rostros, esfinges,
manos, clepsidras,
seguramente vendrá
una presencia para tu sed,
probablemente partirá
esta ausencia que te bebe.

Alejandra

                Pizarnik

Clelia Moure

"... los lectores sabemos- siempre  y cuando seamos capaces de percibir el carácter inagotable de la lectura- que la poesía es mucho más suspensión que resultado; es mucho más la tensión que el poema atestigua, aquella que ha tenido lugar en el misterioso espacio de la incandescencia, un "antes" de la escritura que, por cierto, no es más que un instante incapturable, cuando todo era pura potencia de resolución. Así como ningún golpe de dados abolirá el azar, ninguna resolución formal que asuma el poema abolirá su productividad. "Como una niña de tiza rosada en un muro muy viejo súbitamente borrada por la lluvia", el texto poético es vehículo frágil, siempre transitorio, del movimiento incesante del sentido..."

Aunque vengas mañana
en tu ausencia de hoy perdí algún reino

Carlos Pellicer

Octavio

Por pura inercia de cuerpos

que se estaban buscando

encontramos el desencuentro

en ese abrazo

partir lo que se sabe roto

en una superficial unión

de mentiras

No me hablaste con esos ojos

no tenes ojos para mí

ni los tuviste

siempre fueron  ojos de otros 

para otros

soy tu transición

no

soy una de tus tantas transiciones

Y en ese vernos

sabernos así, vivos

supimos quebrar

lo que estaba ajado

Nuestra relación cargaba predicciones

ni amistad ni amor

ni nada

Siempre supimos la tierra yerma

y el olor de la soledad  en compañía.

Mr.

que nos quede algo

Que nos quede algo

que nos deje algo

al menos

un juguete nuevo

o un pedazo viejo

antes que se enfríe

antes que se hiele con la distancia

que nos quede algo

que le dé calor

hasta nos abrigue

del adiós.

Mr

 En estos días,
éstas noches
he construido muchas, muchas hipótesis
sobre el hombre
y su capacidad de interpretar y decir
y nombrar
sobre el tiempo y su espacio
los gestos, el amor.
Me armé de coraje y crucé puentes
todavía indescifrables para mí.
Construí silencios
que me dejaron gusto
a lo que ya no puedo decir.

Dejé de escuchar
aquello que no se elige
o se menciona
aquello que sucede
más allá del arrumaco,
la caricia.
Para mi todo era hamaca
para vos, el salto
lejos,
la distancia.

En ésta noche
no para de gotear
y te escucho en la caída.
Y yo que hasta hace un rato
estaba meciéndome
detuve el vaivén
con tu golpe.

Para poder verte
tenía que llover.
Y ésta noche
llovió.

Mr

Íbamos a estar siempre. 
¿Lo recuerdas? 
Bromeábamos con que seríamos aquellos amigos de todas las edades: las del juego desaforado, las del amor último y primero, las de la lectura sin horas, la música alta y baja, las de la serenidad, del distanciamiento del mundo y del reposo. 
¿Y ahora? ¿Cómo haré para ser lo que soy? ¿Cómo podré volver a estar alguna vez en calma? ¿Cómo haré para ser sin serte? 
La muerte ni siquiera espera, lo sabíamos. 
Y qué saber más inútil aquel que era de a dos y que ahora es de uno solo.

Carlos Skliar

¿Y si Dios fuera mujer?

¿y si dios fuera mujer?

pregunta juan sin inmutarse


vaya vaya si dios fuera mujer

es posible que agnósticos y ateos

no dijéramos no con la cabeza

y dijéramos sí con las entrañas


tal vez nos acercáramos a su divina

desnudez

para besar sus pies no de bronce

su pubis no de piedra

sus pechos no de mármol

sus labios no de yeso


si dios fuera mujer la abrazaríamos

para arrancarla de su lontananza

y no habría que jurar

hasta que la muerte nos separe

ya que sería inmortal por antonomasia

y en vez de transmitirnos sida o pánico

nos contagiaría su inmortalidad


si dios fuera mujer no se instalaría

lejana en el reino de los cielos

sino que nos aguardaría en el zaguán del

infierno

con sus brazos no cerrados

su rosa no de plástico

y su amor no de ángeles


ay dios mío dios mío

si hasta siempre y desde siempre

fueras una mujer

qué lindo escándalo sería

qué venturosa espléndida imposible

prodigiosa blasfemia.


Mario Benedetti

Juan Gelman

Hoy llueve mucho, mucho,

y pareciera que están lavando el mundo

mi vecino de al lado mira la lluvia

y piensa escribir una carta de amor/

una carta a la mujer que vive con él

y le cocina y le lava la ropa y hace el amor con él

y se parece a su sombra/

mi vecino nunca le dice palabras de amor a la

mujer/

entra a la casa por la ventana y no por la puerta/

por una puerta se entra a muchos sitios/

al trabajo, al cuartel, a la cárcel,

a todos los edificios del mundo/ pero no al mundo/

ni a una mujer/ni al alma/

es decir/a ese cajón o nave o lluvia que llamamos así/

como hoy/que llueve mucho/

y me cuesta escribir la palabra amor/

porque el amor es una cosa y la palabra amor es otra cosa/

y sólo el alma sabe dónde las dos se encuentran/

y cuándo/y cómo/

pero el alma qué puede explicar/

por eso mi vecino tiene tormentas en la boca/

palabras que naufragan/

palabras que no saben que hay sol porque nacen y

mueren la misma noche en que amó/

y dejan cartas en el pensamiento que él nunca

escribirá/

como el silencio que hay entre dos rosas/

o como yo/que escribo palabras para volver

a mi vecino que mira la lluvia/

a la lluvia/

a mi corazón desterrado/




Juan Gelman

De muchas verdades que dice Clarita

Cuando un amigo se enamora,

Uno se alegra un poco.

Pero en el fondo

No tan fondo

Pocas cosas son tan tristes como la nueva repartición del tiempo

La risa que se raciona

Las noches lejos

Los secretos que ya casi no se guardan

La intimidad ultrajada

Y hasta la culpa

de sentirse una egoísta

Es que a veces

El que se enamora cambia

Y eso

no es tan hermoso como dicen.


Clarita

¿Volveras?

Te necesito,

en este espacio 

en blanco

que dejaste

en este punto aparte

aunque

se que vas a continuar

que seguis escribiendo

del otro lado,

te necesito

más cerca

como cuando no tenías angel de la guarda

y yo te cuidaba

o vos me cuidabas

porque todavía no había encontrado al mío

o lo había perdido

en el tiempo

o en tu alma.

Necesito que me sigas escribiendo

como cuando no tenías papel

y me llenabas de dibujos la piel

aunque no tuvieras tinta

me llenabas de palabras

de magias

que ya no sé cómo reproducir.

Me pierdo en los pasos

cuando no estás.

Me pierdo en el vacío

porque sé que dibujas

pero ya no acá

que te bastó con dejarme la mancha de tinta

la pintura indeleble

que no sale

no afloja

porque

nunca me enseñaste cómo hacer para lavarte.

¿habrá algún lugar, un rincón,

 un margen,

 en tu nuevo papel, 

donde escribas mi nombre?

¿te acordarás en otra mancha

 de la mancha que dejaste? 

¿volverás a fregarme o a escribirme?

¿volverás a enseñarme cómo hacer para olvidarte

 o para tenerte siempre sin necesitarte cerca?

Mr

La necesidad
de decir más
que lo suficiente -y ¿qué es lo suficiente?-
cuando no
no encuentro razones, motivos
ni siquiera excusas
para abordarte
de ninguna perspectiva.
Te reís de mi
sin mostrar tu sonrisa
sólo en gestos
minuciosos
manipuladores
hambrientos
de tenerlo todo
mi yo más yo
mi más tierna ternura
mi esmero
mis ilusiones
pero me llevo lo más grande
de mi más quererte
todas, todas
absolutamente todas
mis desilusiones.

Mr

qUÉ MaRaViLLoOso QuÉ sOS, PRíncipE

Qué absurdo es ver
que no puedo darte más
que esto
ni desnudarme
frente a un hombre
ni siquiera
sacarme los zapatos
tampoco
contarte mi atracción
fingida
por algo que creíste
vislumbrar
y no era más
que duda
y ceniza.
Qué triste es recordar
que no te puedo contar
aquello que no viví
que elijo ocultarte
mis no-aventuras
que el amor en mí
no parece existir.

No soy más
que un rompecabezas
que desde mi infancia
no puedo armar,
piezas que se mezclan
aceleradas y desprolijas.
Recojo recuerdos
que no son más que
miserias
que no quiero
olvidar.

Mr

Por qué
el amor
sólo es
cuando hay dos
por qué
mi amor
no encuentra
a miamor
por qué
el dolor
pesa
como mil amores
pesa
como ladrillos de construcción
y no hay casas
y no hay nadie
alrededor.

Mr

XXV

El mar mece al hombre
o el hombre mece al mar
porque sólo en sus palabras
él se mece.
Porque sólo puede mecerse
cuando define y comprende
el verbo mecer,
porque está en su significado.
Porque el niño
tal vez
no pueda mecerlo
ni con sus ojos.
Porque todo esto que digo
tampoco podría ser
si no fuera por el hombre
que no es hombre
más que por él mismo,
que no es nada
y que se vuelve todo
en cuanto empezamos a nombrarlo.

Mr

I Respiración

Comas,
voy poniendo comas,
que no registro,
como si en cada paso,
necesitara una pausa,
una seguridad, previa.

Voy dejando comas,
respiraciones, detenciones,
espacios para estirar
que son al mismo tiempo límites
en que se aquieta, se detiene
se obstruye el paso libre.

Paradoja, juego y contradicción.
Convivencia del espacio y el obstáculo,
del camino y el muro.
Como si en este andar,
fueran necesarios los intervalos,
las esperas.
Esperar firmemente como quien espera
como quien es en ella
y sucede con ella.

La pausa anticipa,
corta, especula, rompe,
amaga mi andar
y logra calmar.

Esa demora es mí parada,
mi ser, mi forma,
mis suspensiones no requeridas
fluidas de mi interior.
Mi estación en el tiempo,
mis capturas, mis paréntesis
partes de mí
y partes de vos que me seguís
me acompasas con tu ritmo, me lees.

Mis comas sacan a la luz mi existencia,
mi duración,
me ayudan a entender, a mover y atascar,
a cambiar y seguir.
A respirarme,
mientras soy respirada por otros.

Mr

Hoy
con una palabra
rompí una mirada
y cuando creí
quebrar el límite, la distancia
hoy
partí lo que parecía inquebrantable
fracturé el deseo
corté el hilo que te amarraba
queriendo que dure
queriendo que hable.
Hoy
queriendo quererte
solté tu mirada
separé mi voz de tu voz,
me acerqué
alejándome
de lo impronunciable,
apagando lo único
que hablaba.

Mr