Gracias por no esperar mi respuesta. Me gustó mucho que transcribas y más me gustó leerte. Me gusta el nombre de tu amigo Irving. Me gustan tus escritos que para mi son como cartas. Me gusta seleccionar parte de ellas, y llevármelas, quién sabe a donde. Me gustaría poder escribirte todo lo que pienso cuando leo, o las asociaciones libres que voy creando. No sé, no se me da tan bien lo de escribir pero cuando te leo es como si fuera respondiendo cosas en mi mente. Ya voy a ampliar mis fronteras.
Tengo un poco de miedo de escribirte todavía, (aunque ya lo estaba haciendo) me voy a quedar con esto. Buenas noches.
Hola, buenas noches.
ResponderEliminarVoy llegando del taller, sabía que iba a escribirte. Aquí aquí aquí sólo he venido a saludar, creo que cargas con dos horas menos de este día, así que me parece que es buena hora (si por ahí andas) para enviar este saludo.
Si lo ves a tiempo, sabrás que estoy aquí detrás, urdiendo, tanteando las palabras. Veré cuáles no me avientan dentelladas: esas las dejaré libres. Buenas noches, hoy me han rondado unas afiladas ganas de nombrarte. Regresé en silencio, y fue mejor. Te escribiré algo.
leha
Hola
ResponderEliminarSon las once trece de la noche, vengo de allá arriba, estaba comiendo con mi tía y mis primas. Está pausado, en la segunda pestaña del navegador (a la derecha), un video que es Rulfo leyendo uno de sus cuentos. Anoche, otro de sus cuentos es lo último que oí. Lo he pausado (aún no marchaba ni el primer segundo) para escribirte esto, para avisarte que doblaré algo de ropa limpia; que cada vez que se me ocurra algo vendré aquí, a un paso y medio, e intentaré decirlo. Creo que enviaré todo junto cuando sea más noche (aunque es poco probable que yo vuelva a tener en mucho tiempo [espero que sea muchísimo tiempo] un día tan noche como hoy lo ha sido), quiero decir, cuando avancen las horas. Afuera está oscuro, y no sé por qué no me sabe a obviedad decirlo. De niño yo decía y escribía "obscuro"; creo que aún se admite, pero empieza a tornarse arcaico.
Anoche me quedé dormido. Hoy tuve que salir temprano (no sin antes lavar el baño y una sección del pequeño patio, siguiendo las órdenes de mi tía, que a todos nos puso diligentes [creo haber comentado que no lo somos]), pero ya vine, ya volví.
o3o82o14, quiero decir, uno uno teinta y uno. Quitaré el freno a Juan.
Falsa alarma: estoy aquí al cabo de un minuto nada más. Alcancé a ver los comentarios. No era en la voz de Rulfo: quité el video antes de que hablara el que lo colgó; la descripción decía algo así como "homenaje". Igual que anoche, escucho la encarnación del viento.
¿Te digo algo? No desisto de lo enunciado, pero enviaré esto de una vez. Ya sé qué haré. Hoy fue un mal día.
leha
Hola de nuevo
ResponderEliminarYa es muy tarde, nunca se me ocurrió nada (o, mejor dicho, nada interesante he pensado en este par de horas), pero no quiero ir a dormir sin darte las buenas noches.
Cuando venía a mi casa, hace rato, creía saber lo que iba a hacer. Quería escribir mucho, decir todo lo que recordara acerca del día que estaba concluyendo. Pensé: dentro de muchos años aún evocaré esta noche, aquella —diré— en que me propuse escribir todo recuerdo, cada partícula de memoria.
Ni siquiera lo intenté, y qué bueno.
También venía con ganas de escribirte.
Pienso, a esta hora de desazón y frío, que ambos proyectos, quizá, eran uno solo, y que sólo contándote lograría contarme. Sólo así iba a poder. Llegué; perdí tiempo; mi familia estaba contenta; reían en la mesa y platiqué con ellas; me sentí contento: me olvidé.
Luego bajé a decirte Hola. Me hacía falta. Escuché a Rulfo, despejé mi cama y no la toqué. Estuve aquí, estático, perdido. No escribí.
Odio el tono en lo que releo, y no cambiaré una coma. Eso te entrego. Odio encontrar mis ojos asolados tras estas líneas.
Iré a dormir, que surques sin azares sin la noche inmensa.
leha
Días
ResponderEliminarEs tonto; ayer debí ya estar dormido, por lo menos. Veo lo que dice allí: Iré a dormir, que surques sin azares sin la noche inmensa.
¿A qué esa errata? Es tonto, yo leí otra cosa, se me ocultó un "sin". Allí decía (hasta hace unos minutos lo hubiera jurado): ...que surques sin azares la noche inmensa.
Era tan sencillo, y así parece que se escapó una coma. Así, podría alguien quitar el primer "sin", quedando algo como: que surques azares sin la noche inmensa. Y yo no te deseo el insomnio. Estaba. es seguro, algo más que dormido al dejar pasar esa palabra. No he visto a Irving.
Vuelvo.
leha